Solo sirve para ponerme (triste)
Mantener un dialogo coherente con una misma no es lo dificil: lo dificil es aceptar las conclusiones.
Hay quien me conoce por Madame Derrota.
Y yo, leyendo diarios de hace meses y a punto de llorar, por la pura imposibilidad, pura impotencia.
Y ¿qué me llevo? Nada de nada, un cero a la izquierda.
No me pongo poetica porque Internet es de todxs.
Ojalá bajase Despentes a ayudarme. O Palahniuk, gente a la que quieres sentar en el sillón más cómodo del mundo, sentarte a sus pies y decirles, «Habla».
Pero da la casualidad (que no causalidad, aunque también cabría planteárselo) de que estoy sola en esto.
Grin and bear it (y ponte canciones tristes).
No hablo por hablar…. pero escribo por nada.
Cristo Señor, cuánto pisto.
La verdad a menudo rima, he leído por ahí (Submarine, obra de arte).
Y la íntima satisfacción de la blasfemia: es como encararte alguien que según tu atea y divagante opinión no existe, pero como por si acaso: no hay Dios, pero por insultar que no quede.
Y que gente como yo haga Derecho.
Vuelvo: el mundo está lleno de piiiiiistos, ni uno ni dos ni tres, y no ponen ninguna peli de tiros, explosiones y malos malísimos.
¿Qué hago?
Era una pregunta retórica.
A esto lo llamo yo una actualización banal e insignificante, pero sabeis qué? Que internet es de todxs, libre y público bla bla, con lo cual quien se haya sometido a sí mismx (por un inexplicable masoquismo, estoy empezando a hablar como Matute) a la lectura de estas humildes líneas, va a tener que seguir la filosofía de «ajo y agua», pues aunque no te funcione el cursor…. siempre nos quedará alt+F4.
Una vive con el terror….
de un día coger y pasarse. En todos sus significados varios. Por otro lado, a lo mejor solo estoy desvariando, tampoco me parecería raro. (Le veo posibilidades chungas a la constatación «no sé si me esta yendo o no de l las manos» y que encima te la sople, chavalxs, la juventud de hoy es una plaga. Y yo cada día más vieja.
Cómo me odiaré a mí misma cuando tenga cuarenta años y recuerde que a los veintiuno me veía to mayor.
Como último apunte:
No llega a ser desgarrador, pero me jode y me pone un poco triste y melancólica. Menos mal que todo está en un universo hipotético (yo me entiendo) y que mi verano se presenta extupendo (gracias, Penal y Economía, ayudando a mejorar mi verano mediante pilas de apuntes) así que en algún momento se me pasará esta ligera morriña de.
Y digo «morriña de» como quien inventa un nuevo refrán y se da cuenta.
Con prisa y pausa
Lo que hay que saber lo sé, pero echar de menos a alguien no está sujeto a saber o no saber, qué concepto tan absurdo. Te voy a echar de menos. Es más. Ya te echo de menos.
Estoy en peligro inmediato de convertir este pseudoblog en una especie de
«¿No es verdad ángel de amor/ que en esta apartada orilla /más clara la luna brilla/ y se respira mejor?»
No sé usted, don Juan Tenorio, pero aquí Doña Inés no respira demasiado bien, haga usted lo que tenga que hacer.
Soporte papel, había dicho?
Estás tú….
Que te lo voy a dejar pasar.
Pf.
Cuántas cosas por hacer, y qué impulso tan fantáxtico el de dejarlo todo para el último momento.
Bravo por mí, otra vez con el tiempo pisándome los talones. Comentario al respecto: qué imagen tan incómoda. El tiempo ahí pegado a tu culo diciendo, uy, perdón, te he pisado.Y tú la primera vez, y la segunda, y la tercera, mientras te ajustas el zapato «nada, nada, tranqui» y el tiempo ahí, sucio traidor, dándo golpecitos.
Vaya mierda, chavalxs, no le podemos aguantar la mala educación.
Mucho tiempo queriendo decir esto…
Que os den. Que os den, he dicho. Que les den a las comunidades autónomas, que le den al facebook, que le den a la gente en general y ya se yo a quienes me refiero, que le den al mal humor (nah, más bien el mal humor me está dando a mí pero a base de bien) que le den a todo, señorxs. No me quiero poner más explícita porque esto es un blog y yo mi diario lo escribo en soporte papel.
Que os den.
Grandes revelaciones que no soprenden a nadie, menos aún a mí
Algunas personas te caen bien a tu pesar y a conciencia de que no deberían.
No pasa nada, pero algo de mella sí que te queda.
Concrétamente, una mella en forma de «anda dame que fume porque me siento sola» con un sobretono interno de «que te den».
Digo esto:
«Yo nunca tiro nada»
A veces me da la impresión (alternativamente, la seguridad absoluta) de que la vida debe tener el síndrome de Diógenes en su versión más obsesiva-compulsiva posible.
Como que va coleccionando y atando cabos, ¿verdad? Y luego te encuentras con que llevas en tu historial una carga irónica tremebunda, y te preguntas ¿Esto va a venir a buscarlo alguien?
¿A esto lo llamais junio en este país?
Ahora comprendo por qué a la lluvia se le llama «precipitaciones». Tiene toda la pinta de estar precipitándose, y me han contado que eso no es bueno.
Mira, por ejemplo, como yo, que me precipito tanto que no sé cómo no lluevo.
Me encanta que llueva, con drama y jaleo.
Y me encanta….
(Oh vaya, un truenazo en mi honor, gracias, pero aún no he encontrado mi fé, no tengo ni idea de dónde la dejé la última vez que la usé).
Me distraigo pensando.
Y en palabras de Arctic Monkeys, que hace siglos que no escucho pero la frase apta te viene cuando es realmente apta (qué razonamiento tan ciclico): You probably couldn’t see for the lights but you were staring right at me.
Yo es que….
…se ve que soy mazo de genial.
Equis. De.
Lagrimilla.
Lo sentimos, no hay consenso. 